ТИХОХОДКИ против КОЛОВРАТОК
Вступление Раннее утро, в котором я иду к станции метро на занятия в уже ставшем знакомым и привычным институте, под ногами- слипшийся снег грязно-серого цвета, из снега поднимаются вверх стволы деревьев, некоторые напитаны влагой до отказа и потемнели, другие еще не успели утонуть посуху и выделяются рыже-бурыми пятнами на общем черно-сером фоне.
Кора деревьев кишит собственной жизнью - зеленые полосы мха, налет зеленых, желтых и серых лишайников…интересно- есть ли на них своя жизнь, а на этой жизни- своя ,и так до бесконечности?
Внезапно взгляд устремляется внутрь, затем перебегает через дорогу, подпрыгивает в низкое, клубящееся мутными пластами облаков небо и вновь падает вниз -в снег, шум города начинает разделяться на потоки и расслаиваться , на первом плане проявляется отчетливый звон- кто-то сшибает с жестяной крыши жестяной же лопатой снег…
Или что-то зазвенело на дороге, катастрофа, авария, несчастный случай, неисправность, досадная и незаметная мелочь…Звон железа становится звоном часов где-то вверху, словно на вокзале.
Куда я еду? Или иду? Или собираюсь ехать?
Перевалка Перед глазами всплывает низкое и протяженное серое здание с узкими окнами от самого фундамента до крыши, внутри -тесная зала, заполненная мешками из брезента и копошащимися людьми, которые норовят занести мешки в подвал, внезапно взгляд скользит от этой картины склада –хранилища -вверх и вперед, сквозь окно -к темному горизонту, где мое временное пристанище расплывается густыми клубами черноты, черными на фоне сажистых облаков и столь же темной земли, словно покрытой копотью…
Порыв ветра, меня задувает в окно и проносит по коридору, а затем стягивает вниз , по длинному и узкому проходу я несусь вместе с людьми и их ношей, сочащимся мешком из грубой ткани…Лица носильщиков – темны, видны лишь намеки на наличие глаз, рта, ушей, но впереди отчетлива видна печь, в недра которой летит мешок…
Падение, удар, треск пламени -разрыв оболочки, внутри- серые очертания тела, но оно так непрочно в топке, и вскоре вверх подлетает очередное облако золы.
Тучи золы, вихри золы, ураган из золы...Мы в новом мире, но под тем же мутно-серым небом ,с которого тихо падает пепел…Хлопья оседают на пропитанную ржавчиной землю, поросшую спутанной вокруг ржавых балок…Ржавые балки -бурая древесная кора…здесь?
Такой вот снегопад Нет, на горизонте –неровная ,выщербленная равнина ,из которой к небу тянутся скелеты гор- фермы , каркасы, кое-где они заржавели и лежат горой металлолома, кое- где- переплетены пробившимися из под земли трубами.
Мое зрение внезапно нацеливается вниз, и я ощущаю себя плывущим низко над присыпанным пеплом месивом проводов, трубопроводов и балок.
Вдали видна тень, пока что еще смутная в вечной дымке мира без Солнца, но она приближается, все ближе- в простой белой(насколько в этом мире можно быть белым) маске с двумя прорезями под глаза, в прорезях- по шраму, шрамы зашиты проволокой, маска опирается на тонкую шею , шея переходит в стальной хребет, из которого растут тонкие и длинные руки, покрытые морщинистой кожей.
Над узлами крепления рук пульсирует темная масса, словно некая улитка то выглядывает, то снова прячется в свою раковину- в отверстие массивного стального позвонка.
МокрицаРуки скользят над землей, набирают пригоршни пепла, скармливают их улитке, из позвонка под улиткой растет светло-серый плащ, но он быстро истирается в пустоши, его клочки опадают на землю и уползают…Плоские клочки с членистыми нитями-лапами…Насекомые? Мокрицы? Мокрицы любят жить среди сырой древесины…Или гусеница?
Я оглядываюсь еще раз, на темно-бурой ржавчине- ползун из стальных чешуек…Нет, просто шкурка насекомого ,застрявшая в складке коры. Да, когда лето еще держалось, в дереве засохло насекомое...Или уже не насекомое, сбросившее лишнюю обузу в поросшей мхом коре?
...А потом я двинулся в сторону Ботанического сада...
Кора деревьев кишит собственной жизнью - зеленые полосы мха, налет зеленых, желтых и серых лишайников…интересно- есть ли на них своя жизнь, а на этой жизни- своя ,и так до бесконечности?
Внезапно взгляд устремляется внутрь, затем перебегает через дорогу, подпрыгивает в низкое, клубящееся мутными пластами облаков небо и вновь падает вниз -в снег, шум города начинает разделяться на потоки и расслаиваться , на первом плане проявляется отчетливый звон- кто-то сшибает с жестяной крыши жестяной же лопатой снег…
Или что-то зазвенело на дороге, катастрофа, авария, несчастный случай, неисправность, досадная и незаметная мелочь…Звон железа становится звоном часов где-то вверху, словно на вокзале.
Куда я еду? Или иду? Или собираюсь ехать?
Перевалка Перед глазами всплывает низкое и протяженное серое здание с узкими окнами от самого фундамента до крыши, внутри -тесная зала, заполненная мешками из брезента и копошащимися людьми, которые норовят занести мешки в подвал, внезапно взгляд скользит от этой картины склада –хранилища -вверх и вперед, сквозь окно -к темному горизонту, где мое временное пристанище расплывается густыми клубами черноты, черными на фоне сажистых облаков и столь же темной земли, словно покрытой копотью…
Порыв ветра, меня задувает в окно и проносит по коридору, а затем стягивает вниз , по длинному и узкому проходу я несусь вместе с людьми и их ношей, сочащимся мешком из грубой ткани…Лица носильщиков – темны, видны лишь намеки на наличие глаз, рта, ушей, но впереди отчетлива видна печь, в недра которой летит мешок…
Падение, удар, треск пламени -разрыв оболочки, внутри- серые очертания тела, но оно так непрочно в топке, и вскоре вверх подлетает очередное облако золы.
Тучи золы, вихри золы, ураган из золы...Мы в новом мире, но под тем же мутно-серым небом ,с которого тихо падает пепел…Хлопья оседают на пропитанную ржавчиной землю, поросшую спутанной вокруг ржавых балок…Ржавые балки -бурая древесная кора…здесь?
Такой вот снегопад Нет, на горизонте –неровная ,выщербленная равнина ,из которой к небу тянутся скелеты гор- фермы , каркасы, кое-где они заржавели и лежат горой металлолома, кое- где- переплетены пробившимися из под земли трубами.
Мое зрение внезапно нацеливается вниз, и я ощущаю себя плывущим низко над присыпанным пеплом месивом проводов, трубопроводов и балок.
Вдали видна тень, пока что еще смутная в вечной дымке мира без Солнца, но она приближается, все ближе- в простой белой(насколько в этом мире можно быть белым) маске с двумя прорезями под глаза, в прорезях- по шраму, шрамы зашиты проволокой, маска опирается на тонкую шею , шея переходит в стальной хребет, из которого растут тонкие и длинные руки, покрытые морщинистой кожей.
Над узлами крепления рук пульсирует темная масса, словно некая улитка то выглядывает, то снова прячется в свою раковину- в отверстие массивного стального позвонка.
МокрицаРуки скользят над землей, набирают пригоршни пепла, скармливают их улитке, из позвонка под улиткой растет светло-серый плащ, но он быстро истирается в пустоши, его клочки опадают на землю и уползают…Плоские клочки с членистыми нитями-лапами…Насекомые? Мокрицы? Мокрицы любят жить среди сырой древесины…Или гусеница?
Я оглядываюсь еще раз, на темно-бурой ржавчине- ползун из стальных чешуек…Нет, просто шкурка насекомого ,застрявшая в складке коры. Да, когда лето еще держалось, в дереве засохло насекомое...Или уже не насекомое, сбросившее лишнюю обузу в поросшей мхом коре?
...А потом я двинулся в сторону Ботанического сада...
@музыка: Mushroomer-From the Deep
@настроение: дожидание